A quente, a ferver e sem correcção (já aviso)

Fazer voluntariado, ser voluntário, não é fofinho, não é vestir uma bata amarela e confortar os doentes, não é ir a um a um lar e fazer  sala aos velhinhos, não é ir a um lar de crianças e fazer festinhas as meninos;  reformulo, (que voltar atrás cansa-me muito...) não é só!
Fazer voluntariado, ser voluntário por uma causa em que se acredita e em que nos envolvemos DE VERDADE, é estar doente e ter assumido um compromisso para ajudar alguém a alombar com sacos e sacos de donativos e Não ligar a avisar que estamos doentes, não ligar a dizer que pela primeira vez em 50 mil anos de trabalho vieste para casa doente, é pensar quessafoda, nem que seja pelos cabelos tenho que ir, não posso deixar que outros o façam sozinhos, não posso! É, no fim de uma semana de trabalho e após te foderem a cabeça com promessas vãs e teres o coração pular de nervos, volveres meio mundo para não falhares com quem te comprometeste, é pedir favores, é aceitar favores, é exigir acessos para quem te ajuda, é subires e desceres lances de 35 escadas vezes sem fim, é ficares com o rego do cu a escorrer de suor, é pensares vou cair para o lado ao mesmo tempo que te dói tanto, mas tanto a barriga ou o estômago ou lá que caralho tens para aqueles lados, é teres que gerir a tua filha que teve que ir contigo porque não arranjaste onde ela ficar, é teres que deixar a criatura comer gomas porque tem fome e tu não trouxeste lanche porque te esqueceste desse pequeno grande filhadaputa de pormenor, é atender o telefone a subir as escadas com sacos pendurados até às orelhas. É emocionares-te com a generosidade alheia, com o altruísmo de quem não te conhece e mesmo assim confiou em ti, na tua palavra, com quem te apoiou no silencio dos seus donativos mas que proporcionou uma puta duma festa estrondosa no teu coração pequenino e que não vale merda nenhuma em comparação com os demais...
Ser voluntário significa trabalhar por vontade própria e sem retribuição em troca, significa trabalhar na sombra tal como os padeiros trabalham de noite para que comamos pão fresco de manhã e os lixeiros que limpam de noite a merda que tantos de nós cagamos durante o dia. É trabalhar, não é pavonear-se à frente dos demais e abanar com a bandeirinha da solidariedade, aquela coisa bonita que cabe em qualquer prateleira mas que não cabe em qualquer coração.
Não tenho bandeiras e estou sempre bem.

Das eleições e da falta de bolas

Ir votar é um direito e um dever que nos assiste enquanto cidadãos livres de um país à beira-mar plantado.

Ir votar implica ter tomates para assumir uma posição relativamente a quem nos governa ou lidera ou outra merda qualquer que lhe queiram chamar.

Ir votar implica assumir uma posição perante a vida que nos permitem ter e perante as expectativas que nos apregoam à boca cheia em tempo de campanha.

Ir votar significa assumir alguma coisa, assumir que sim, que estamos bem ou que não, que pretendemos mudar. Mas significa sempre assumir alguma coisa, e isso não agrada à sociedade, isso não é fino, nem chique, nem agrada a todos, não fosse o efeito manada o mais adequado à sonsice com que a maior parte do povo se identifica e o padrão de vida pelo qual se regem!

Parabenizo os laranjas, os portinhas, os mão-fechadas, os esquerdistas da moda, os comunistas fora de moda e todos os outros com menos expressão, mas parabenizo de forma calorosa, porque sim! porque levantaram o cagueiro do sofá e se deslocaram à escola da sua infância (também é bom ver ojamigos e enfardar umas mines nos tasco do lado), porque se mexeram e não se deixaram ficar sentados à sombra da bananeira à espera que se faça merda para cair em cima de quem governa e de quem lá os pôs (nunca foi ninguém, mas isso é um aparte que agora não interessa nada).

Mais uma vez, a falta de tomates é gritante (tal como com a questão dos refugiados), nada fazem mas do alto da sua bela internet que ainda podem pagar, gritam a plenos pulmões que está tudo mal, que ninguém faz merda nenhuma, que são todos uma cambada de ladrões, que são todos a mesma merda, gatunos dum caralho, mas.... agir que é bom, não é para os reivindicam uma vida melhor alapados no sofá. A esses o meu profundo desprezo, a esses os meus sinceros votos de uma jornada feliz e que os vossos governantes vos fodam bem fodidos pois não mereceis outra coisa, cambada de destomatados sem força para nada e com opinião sobre tudo. Ide comer um valente cagalhão!

há dias intermináveis (dasssssse)

A esta hora não consigo articular frases completas, por isso aqui vai a minha lista do continente de hoje (sem pontuação quésta merda a idade pesa sim?)
Fiz 1.200 kilómetros de rigueifa na mão.
Estou a pé há 21 horas
Reuni e parti pedra durante 4 horas seguidas com um grupo de grunhos (5 gajos, c'a minha vida é uma animação)
Confundi uma Senhora que mais tarde estaria presente na reunião com uma utente do lar (só faço merda, eu sei)
Saí com a certeza de dever cumprido, cheia de novos amigos (fofos que só eles) e com 2 contratos assinados (incha pacheco)
O meu patrão devia beijar-me o cagueiro após cada refeição (uma feijoadita de preferência)
Ainda dei uma beijoca de boa noite às minhas estrelinhas
Mas....
Chego à puta da conclusão que a idade me está a pôr crocante, pois doem-me os ojóssos quando me mexo e tenho o cu quadrado de tanta horinha sentada

Foi hoje

Hoje foi dia de assumir
Assumir que preciso desesperadamente de dormir
Que a privação de sono me faz encarar o acordar de forma anormalmente infeliz (até ao terceiro café)
Que a privação de sono me faz comer, ou devorar doces, durante a noite mais precisamente à 1:30h, às 3h e entre as 5 e as 6 da manhã, isto ininterruptamente há já alguns anos
Que preciso de um anti-rugas pois a privação de sono tem vindo a acentuar as rugas qual anúncio da 5asec
Que preciso de vitaminas a ver se não ganho calo nos dedos tal a necessidade que tenho em escrever tudo
E assumi
E fodi uma pipa de massa entre vitaminas, soníferos e anti-rugas

Confissão#3

A minha filha caga nas cuecas....

Toca o telefone, é da escola da mais nova (o coração imediatamente esbarra no peito tal a força com que bate)
- Sim, Mãe?
- Sim!!!
- Está tudo bem com a Pequenina, não se preocupe
- (foda-se!!!!!) ai ainda bem
- estou a ligar porque ela pediu para ir à casa de banho e enquanto perguntávamos se mais alguém queria ir, ela apertou tanto que fez um bocadinho de cocó na cuequita...
- (cagou-se portanto) ohhh tadinha
- trocamos as cuecas mas ela não tem calção na mochila e os que tem vestidos cheiram um bocadinho mal (a merda portanto)
- dêm-lhe uns novos que passo aí a pagar à hora do almoço
....................

conclusão,
a minha filha caga na cuecas porque aperta o cocó até à última, retardando a ida à retrete que tanto tempo lhe toma, tal é a ânsia de brincar (não passou a puta da tarde de ontem com tooddoooosss estes chavalos não! sou eu a sonhar!)

Ainda sobre o fim de semana

Ontem, após mais um fim de semana estonteante de bom, ele é saídas constantes para aniversários e eventos de criançada e muita merda do género, olhei para a agenda das próximas semanas e avisei, após muita ponderação, as tropas lá de casa que se acabaram as festas dos amigos ao fim de semana. Exceptuando o próximo sábado em que um pitufo do coração festeja o seu aniversário, não haverá mais saídas para festas ao fim de semana. Precisamos de estar em família, preciso de passar tempo com as miúdas, com o gajo e com o meu sofá!
Terminou! Elas estão com as amigas e amigos toda a semana, o fim de semana passará a ser nosso e dos que precisam de nós.
Corro entre idas e vindas e tudo o que há para fazer em casa e com a sensação de que o fim de semana nunca é aproveitado para estarmos a sós, para podermos sentar o rabo no chão e brincar a 4, para fazermos todas as parvoíces que costumávamos fazer.
À medida que a vida social das princesas avança, a nossa vida familiar perde qualidade e isso não pode de forma alguma acontecer.
A nossa rotina semanal não nos permite passar quase tempo nenhum uns com os outros de forma tranquila. Ora uma tem escola, ora algum de nós tem trabalho extra ora são as actividades nos impedem de jantar juntos. Esta loucura semanal é uma opção mas obriga a cedências de todos de forma a não sairmos prejudicados enquanto família. Elas foram esclarecidas e apesar de torcerem o nariz porque festas são sempre festas e pagode é sempre bem-vindo, concordaram com esta mudança de rumo, pois a vida é feita de cedências e elas têm que perceber que nem sempre podemos ter tudo quanto desejamos e optar, faz parte de crescer.

Eu adooooro o fim de semana

Quéssedezer... é bom, porque saímos da casota semanal, e mudámo-nos para OUTRA casota; e limpámos e lavámos, e arrumámos e tantas outras merdas terminadas em ámos...
Pena é quando temos uma estrelinha sempre insatisfeita, que nos moí o juízo porque está frio, porque está calor, porque não vamos sair, porque quer ir para casa pois está cansada.... enfim, dispõe de uma panóplia de queixas em constante renovação, pois precisa de diversificar a forma como fode o juizo à sua bela mãezinha.
Já disse que adoro o fim de semana?

Ouvido por aí #3

" Não se esqueçam de valorizar quem vos faz sorrir"

Beijinho às tachas arreganhadas da minha vida

É... bareia consoante o tone que caga as leis

Minharicas filhas podeis calinar no Prétugês à vontadinha.

Soubesse eu disto e escusava de ter passado estes anos todos a dizer: não é "bento", é Vento!

É Grátis! Aproveitem que estou uma mãos largas

Uma para DOAÇÃO em óptimo estado de funcionamento mas com muletas (que eu sou uma gaja séria e não estou para me emocionar com a venda e ter que mamar com ela de volta)

Minha sogra e suas partners

Definitivamente sou contra esta merda

Recebi uma circular da escola da minha filha mais nova (5 anos) onde se indica aos paizinhos a adopção de 3 manuais a utilizar a partir do mês de Outubro na hora do "aprender mais", assim lhe chamam.
A hora do "aprender mais" tem como intuito a preparação da criança para o  inicio do seu percurso escolar de forma a que esta se familiarize com a nova postura a adoptar na sala de aula e bem assim se prepare para as vivências novas que aí se avizinham (ainda falta um ano, muito tempo na minha óptica, mas o meu calendário é muito mais lento que o dos outros).
Este assunto não é novo para mim, pois já é a segunda estrelinha a frequentar aquela escola, com métodos que não me são de todo desconhecidos portanto.
Apesar de ser repetente nesta matéria continuo a achar esta merda completamente descabida e já fiz passar esta mensagem a quem de direito. Os putos são putos! Ainda são putos. Querem ser putos e eu quero que a minha se mantenha.... miuda, chavala. Não está (ainda) na primária. Não tem que sentar uma ou duas horas por semana numa "simulação" de sala de aula. Foda-se! A chavala tem 5 anos, não tem 6! No próximo ano sim. Aí tem que aprender uma série de merdas novas e posturas e tudo quanto querem já, de forma antecipada, incutir aos miúdos.
Está na moda os chavalos entrarem na escola a saber ler e escrever e o caralho. Todos têm que ser grandes crânios já à entrada na primária (ou 1º ciclo, quisto agora é tudo diferente)
Eu não sabia merda nenhuma e não foi por isso que dei menos que os outros; não que tenha saído grande merda desta fornada, é um facto, mas pelo menos não sou frustrada; brinquei, esfarrapei-me e estudei; mas só na altura certa. A minha ama não me punha a "fazer" as letras, punha-me a comer azeitonas com sal grosso, cebola e vinagre!
Deixem os putos ser putos! Brincar, foder tudo em casa, foder a tola aos velhotes e às professoras e deixem-nos BRINCAR! 
Deixai os putos em paz foda-se!

Dualidades

Vejo gente de sandálias e casacos grossos, indecisos quanto à temperatura portanto

Não sei se serão burras ou se terão o termostato avariado, indecisa quanto à sua classificação portanto

a aparência (infelizmente) ainda conta

hoje tenho que descalçar as botainas
quase como pedir a um tatuado que se tape por umas horas
não devia ser assim

Estou que não posso

Decidi que Setembro seria mês de mudanças para mim também.
Inscrevi-me no ballet de adultos...
(não vale rir, balbuciar nem praguejar, tááá?)
Ontem foi o (filha duma canzana do) dia
Fui, inocente que só eu, na esperança de encontrar almas tão trôpegas quanto aqui esta que se vos apresenta como algo, nem animal nem vegetal, com pernas a mais e braços melados. Fodi-me. Éramos 3 e eu a única virgem.
Não correu mal, nem péssimo, nem assim-assim. Correu uma valente merda.
Não por falta de jeito meu (quidéia!!!!) mas porque a professora não estava preparada para um tona como eu, ou seja, não estava preparada para ensinar quem não sabe a ponta dum corno, vá!
Acresce a esta minha nobre falta de jeito para a arte de dançar com leveza, que a puta da sala tem espelhos por todo o lado,. t-o-d-o o santíssimo lado!
Não tive como fugir daquela bela imagem de um puro elefante a bailar e a trocar as pernas extra que teimavam em aparecer por todos os espelhos. De maneira que saí com as bochechas do cagueiro a doer (caquela merda implica a contracção destas partes do corpo) e o ego bailarinístico tão em baixo, que não tivesse que correr toda apertada a fugir da chuva, o teria perdido no caminho até à carroça.
A minha frustração era tal que as palavras de despedida da professora foram: Vem à experiência até ao final do mês, ok? não desista!
Vou pensar.... prometo.
Não sei o que doí mais hoje, se as bochechas do cú, se o resto...

Dá-me gases

Dá-me gases a defesa publica de opiniões extremistas de quem não está a responder a merda nenhuma.
Dá-me gases o extravasar de sentimentos recalcados à espera de um qualquer motivo descabido de sentido para explodirem.
Dá-me gases a fúria de todos os extremistas, quer dos defensores (inocentes), quer dos atacantes (incautos) do que quer que seja.
Dão-me gases pessoas de opinião maleável que dançam conforme o interlocutor.
Dá-me gases ler tanta merda, quer a favor, de forma cega e imprudente, quer contra, tal a fúria estouvada com que expelem palavras quais gases após uma bela duma feijoada à tansmontana.
Tudo deve ser ponderado e devemos sempre ter ciente que em tudo, mas tudo na vida, existe sempre o reverso da medalha. No entanto, não nos podemos coibir de agir só porque estamos a correr um risco. Ajudar por si só, é um risco.

Ouvido por aí #2

Os Homens têm o vício do:
- já que estás de pé, chega-me o jornal
- já que estás de pé, chega-me os chinelos
- já que estás de pé, chega-me uma mini

Fossem eles inteligentes e quando a mulher estivesse a vestir o pijama:
- já que estás nua.................................................................................

Sim ou Não?

O Outfit preferido pelas Senhoras cá da terrinha são as batas.... essa maravilhosa invenção do Louis Vuitton em fase pré-fama.
Ora perante estes factos:
- prevejo não mudar mais de casa (finalmente e infelizmente)
- estou a mais de meio da minha jornada em vida (sim, que mesmo depois de quinar tenho alguns para atazanar)
- o outfit em questão é comum a 99% das senhoras da terra


A questão que me assola a alma é:
- aproveito os saldos na drogaria da zona que vende de tudo e compro já umas 2 ou 3?

eu esforço-me tanto (num tendes noção)

Eu sou bruta, desbocada e desarranjada
Mas por vezes tento ser fofa  e prestável e essas merdas todas, mas foda-se! não há paciência para tanta conice.
- Eu até ajudava mas não tenho tempo...
- Sem stress, manda que eu trato (sim! porque eu não faço merda nenhuma, coço-a todo o santo dia e venho para casa cedinho dar o meu cú a conhecer ao sofá)
- Ai ainda bem.... só mais uma coisinha: vens cá buscar e levas?
(desculpa??? queres dado e arregaçado? vai comer um cagalhão!) isso já não consigo. Tenta, vais ver ver que consegues....

E vender, não?

NÃO!
Poder vender as inúmeras roupas e brinquedos, até podia e ganhava uns bons trocos, mas não era a mesma coisa....
Não me sentiria tão feliz quanto me senti ao separar tudo para trocar de dono.
Eu não dou nada, passo o testemunho e caralhus mafodam que me sinto mais feliz assim (mais tesa, mas mais feliz)

A ternura dos 38

Fui de férias de cabelos longos.
Estive em férias de cabelos longos e sempre apanhados em puxo ou tótó (tótó é tão giro, costumo chamar isto às minhas estrelinhas) só não confundiam com as camareiras (sem desprimor nenhum para as senhoras ok?) porque a bata delas tinham um padrão diferente da minha roupa.
Vim de férias decidida a cortar as gadelhas. Vi-me fodida para lavar a peruca todos os dias e todos os dias também, blasfemava na hora do banho. Seuaranhiço, no alto da sua douta sabedoria respondia sempre da mesma forma: corta as gadelhas pá e põe-te loura que te faço o menino desta vez. Sempre lhe retorqui da mesma forma: vai comer um cagalhão mazé... mas a ideia ficou e foi ganhando forma e intensidade até porque, cabelos curtos e cortes radicais sempre foram a minha onda. Sendo certo que só me atrevi a esta proeza uma vez em 38 anos, também é certo que a idade pesa e a loucura tende a agravar-se com o passar do tempo (pelo menos no meu caso).
Ora, e dado o sol que apanhei ter sido forte e me ter atestado na moleirinha vários dias, arranquei para a tosquia!
Cumcaralho! Cortei cerca de 20 cm de pelo! tenho o pescoço ao léu e que bem que sabe sentir a aragem... (no pescoço, noutros sítios também não tenho pelo mas ando tapadinha que sou uma gaja com juízo)
A idade tem destas merdas, dá-nos força para arriscar.

Antes

 

 

Depois